Et tout ceci est vrai.
A sept ans, on s’interroge forcément sur la vie. Sur la mort aussi, avec son lot de questions. A cet âge on a les certitudes que la vie se charge un jour de mettre en sourdine. Ainsi ma petite-fille, Mathilde, m’apostrophant l’autre jour les yeux dans les yeux : « Dis, grand-papa, ma grand-maman, elle est au ciel, non ? ». Allez répondre, sinon avec un commentaire de Normand : « Oui, enfin, je crois ». « Comment, reprend mon érudite gamine, tu ne sais pas ça ? Excuse moi, grand-papa, mais t’es un peu bête. On t’a appris quoi à l’école » ? Et le dialogue de se poursuivre entre elle, rayonnante de son savoir, et moi, piteux, subitement ramené sur un banc d’école, aussi penaud qu’à l’époque, plus à l’aise à la récré qu’en classe. Et d’oser cette question : « Parce qu’on t’a enseigné cela ? La réponse fuse, évidente : « Mais bien sûr ! ». D’où cet amer constat que mon ignorance aurait pu être comblée, si moi aussi j’avais connu l’école d’aujourd’hui. Un vrai petit paradis. (apic/Pierre Rottet)
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